afa-punk-23
05-01-2013 15:43:07
С чего начинается безумие. Возможно и ни с чего. Даже скорее всего ни с чего. По крайней мере, в моем случае. Мать не била, отец не пил, семья была вполне нормальной, обычной, никаких серьезных психологических травм. Рано проснувшийся интерес к сексу, но кого этим можно сегодня удивить? Правильно, в мире таких уже давно не осталось, разве что в затерянных скитах.
Так вот о безумии. Живешь себе, живешь, и понимаешь в какой-то момент, что Рубикон, оказывается, уже давно перейден и ты рубишь Гордиев узел. То есть понимаешь, что рубишь его в тот самый момент когда нити распадаются и неровные половинки разлетаются в стороны. Чувства обостряются и ты видишь распад мироздания словно в замедленной киносъемке, как в дешевых фильмах ужасов, когда главный герой понимает, что Что-то произошло. Что-то с большой буквы, и в сюжете разворачивается Главная интрига.
Вот только в случае с безумием никакой интриги, скорее просто леденящее кровь, и одновременно такое будничное ощущение того что все, отныне жизнь твоя коренным образом изменилась. Точнее изменилась она наверняка намного раньше, вот только понял ты это только что, в данный конкретный момент.
Хочется убежать, спрятаться, напиться до невменяемого состояния. Но что потом? Что после неизбежного тяжелого похмелья, когда проснешься и поймешь, что все страшные сны последних дней были ничем иным как простой банальностью бытия.
Бауман пишет о синоптиконе как обществе, в котором человек ведет себя определенным образом так как Думает что за ним наблюдают. Человек сам себя контролирует хотя контроля нет, и контролирует себя во вполне конкретных интересах. Это уже не паноптикон Бентама-Фуко, это гораздо страшнее. Даже кошмары антиутопий Оруэлла и Хаксли по сравнению с этим всего лишь мелочь. Мелочь, так как с осязаемым врагом бороться намного проще чем с воображаемым.
Так и безумие, которое неожиданно становится частью тебя. Ты уже не тот, что был мгновение, час, месяц, годы назад. Ты неуловимо и безвозвратно изменился. Ты понимаешь это, и… и все, и ты принимаешь это как факт. Любые попытки изменить ситуацию приводят к тому, что ты натыкаешься на мягкие белые стены отчаяния. Муравьиный рой Маркеса заполняет тебя, пожирая все твои внутренности. Ты чувствуешь как выедают тебя изнутри, но не можешь не то что пошевелиться, но даже закричать от одуряющего ощущения пожирания твоей плоти. Еще вчера ты любил, ненавидел, чувствовал ветер и прикосновение потных тел в душном метро. А теперь пустота осознания того что ты Иной. Иной по сравнению с самим собой. Собственные привычки оказываются для тебя Террой инкогнито.
Хочется выйти в окно, но, выходя в него, ты всего лишь окажешься по то сторону отчаяния. Мир извернется, и ты снова на полшага продвинешься к началу бесконечного конца.
Умереть? А зачем, да и как? Ведь ты даже плохо понимаешь где заканчивается фантазия и начинается реальность. В руке холодное лезвие, или только рука твоего ближнего? Ответа ты не получишь, так как нет гарантии что моргнув люди вокруг не исчезнут перенеся тебя в глухоту гробовой пустоты.
Льешь на себя ушаты воды, выдираешь волосы и только понимаешь что ирреальность укрепляет свою власть над твоим Я.
Нельзя вот так просто взять и сказать – «я здоров». Мало ли что хочет сказать твое воспаленное сознание. Ну убедишь себя, а хрустальный гроб то как опускался так и продолжает опускаться на дно воспоминаний.
Да и кому какое дело до того, безумен ты или умен, нормален или туп словно воскресная телепередача для глухонемых наркоманов?
Можно конечно убедить себя в том, что Заратустра говорил именно для тебя, но вот только вряд ли твой психиатр Ницше готов будет с этим согласиться. Да и ты сам, выпив очередную лошадиную долю яда, которым ты лечишь надоевший насморк, понимаешь, что выдвигать откровенно бредовые идеи не имеющие ничего общего с реальностью хоть в какой-то степени нормально.
И все, и безумие пополам с отчаянием поглощает тебя. Накатывает приступ Тошноты и ты начинаешь абсурдный Сизифов труд возведения иллюзии в иллюзии для внушения ирреального видения мира своей нормальности окружающим.
Так, а все-таки, с чего началось безумие? А никто не знает. Нас окружает все возрастающая с каждым днем девятая волна символизма, информации и отчаяния и мы тонем. Каждый умирает в своем маленьком мирке многоквартирных могильников.
Стук в дверь. Ты открываешь и в лицо тебе обрушивается поток влажной земли. Могильная тишина и стук сердца в дверь забившегося в уголок твоего Я сознания будит тебя ото сна.
Кто-то стучал? За дверью осознание того что ты лежишь в гробу, или это все-таки наконец-то был бредовый сон одного из иллюзорных пластов безумия?
Кто знает. Все может быть, в этом «лучшем из миров».
Автор: Андрей Фёдоров
Источник: http://afedorov82.livejournal.com/20756.html